Oh, o demônio rezou para a lua.

Pedindo que ela também lhe concedesse uma companheira.

Todos zombaram de seu desejo,

mas a lua não virou as costas para o demônio.

Da lua vermelha, um cisne desceu,

e o demônio tomou o cisne como sua companheira.

Anna, uma jovem criada da família Lohengrin, apressou os passos. A barra de sua saia preta esvoaçava atrás dela, deixando um longo rastro pelo corredor.

Ela tinha pouco tempo. Todos os empregados haviam saído para recepcionar o senhor da propriedade, o Marquês Rothbart Lohengrin. Embora também devesse saudá-lo, ela não podia desperdiçar aquela rara oportunidade em que os corredores estavam vazios. Fingindo estar com dor de estômago, afastou-se em segredo.

Seu destino não era outro senão a área proibida no centro da mansão. O quarto da falecida marquesa, que havia morrido onze anos atrás.

Enquanto se apressava, fragmentos de informações sobre o marquês e sua esposa passaram por sua mente.

Nascido como uma besta, destinado a se erguer acima dos demais, o Marquês Lohengrin era tão temido que até seu próprio pai tremia diante dele. Como todos o tratavam apenas com reverência e medo, ele cresceu sem conhecer o amor, tornando-se excêntrico e de temperamento difícil.

Então, certo dia, uma mulher estrangeira apareceu repentinamente nos domínios do marquês. Seu pai, que administrava a propriedade na época, a encontrou por acaso. Compadecido da mulher, que não tinha para onde ir, trouxe-a para a mansão. Sem saber como lidar com a estranha, confiou-a aos cuidados de Rothbart, que tinha aproximadamente a mesma idade que ela.

O que aconteceu depois foi surpreendente. A estrangeira não tinha medo de Rothbart como todos os outros. Respondia a ele sem hesitar e, quando ele agia de forma caprichosa, ela o enfrentava com irritação. No início, ele ficou desconcertado com aquela reação, mas a confusão logo se transformou em curiosidade, e o estranho passou a parecer único. Era natural que Rothbart acabasse se apaixonando por ela pouco a pouco. Com o tempo, ela se tornou a marquesa ao seu lado.

No entanto, quanto mais se ama algo, mais rápido ele escapa. Depois de dar à luz um filho, sua saúde se deteriorou, e ela acabou falecendo. Já mal-humorado e avesso a manter pessoas por perto, o marquês tornou-se ainda mais recluso após perder a esposa. Selou tudo o que carregava vestígios dela e trancou completamente o quarto da marquesa.

Proibiu qualquer pessoa, além dele mesmo, de entrar ali, chegando ao ponto de designar o mordomo, e não uma criada, para limpar o quarto.

Nem mesmo a governanta-chefe, nem seu único filho e herdeiro, Svanhild, fruto de seu casamento com a marquesa, tinham permissão para entrar.

Mas isso não significava que Svanhild jamais tivesse entrado. Rebelde e problemático, ele certa vez roubou a chave do mordomo e fez uma cópia para si mesmo. De tempos em tempos, entrava escondido no quarto e depois contava a Anna, com orgulho, tudo o que havia visto lá dentro, como se relatasse grandes façanhas.

Era justamente essa chave que agora estava nas mãos de Anna. Ela apertou com força a chave escondida no bolso do avental. O metal frio pressionava sua palma.

Assim como as mulheres que olharam para dentro do quarto do Barba Azul, quebrar um tabu sempre trazia consequências terríveis. Ainda assim, como aquilo que procurava estava naquele quarto proibido, ela não tinha escolha.

Diziam que o cômodo permanecia intocado desde o dia da morte da marquesa. Suas roupas, joias e objetos de valor…

E seu diário.

Svanhild certa vez reclamara que a escrita era impossível de compreender. Anna ousou alimentar uma esperança. Talvez o diário tivesse sido escrito na língua natal da marquesa, o idioma de uma estrangeira. Se fosse assim…

Nada garantia que ela conseguiria lê-lo ou que o diário realmente continha o conhecimento que procurava.

Mas, enquanto existisse a menor possibilidade, Anna precisava ver aquele diário com os próprios olhos.

Ela esperara por muito tempo uma oportunidade para roubar a chave de Svanhild. E hoje, finalmente, essa oportunidade havia surgido. Não sabia quando teria outra chance. Sem hesitar, entrou em ação.

Ela retornaria ao seu mundo original, custasse o que custasse. Foi por isso que arriscou tudo para vir até esta mansão, o “Túmulo do Cisne”.

A grande mansão branca construída à beira do lago azul exalava uma atmosfera estranhamente desoladora. Não era porque a pintura estivesse descascada, nem porque a paisagem ao redor estivesse em ruínas, e ainda assim era assim que parecia. Seu apelido, algo que poderia ter saído de um romance de horror, “Túmulo do Cisne”, combinava perfeitamente com ela.

O apelido vinha de um ancestral da família Lohengrin que adorava caçar cisnes. Antigamente, os corpos dessas aves cobriam os arredores da mansão, e o nome acabou permanecendo. Como se estivesse à altura da reputação, nos últimos anos centenas de cisnes haviam morrido misteriosamente nas proximidades da propriedade.

Os moradores locais cochichavam que isso acontecia porque o dono da mansão era um demônio, mas logo encerravam o assunto, insistindo que nada de bom surgia ao se intrometer nos assuntos de um demônio.

Foi para essa mansão magnífica e imponente, envolta em rumores sinistros, que uma carruagem negra chegou.

A carruagem de ébano puxada por quatro cavalos, coberta por cortinas pretas, carregava a aura sombria de um carro funerário anunciando a morte, e os cavalos negros vendados que a puxavam pareciam familiares de um demônio.

Os portões de ferro, formados por enormes barras que se erguiam como lanças apontadas para o céu, se abriram para receber seu mestre.

Os cavalos resfolegaram, soltando baforadas quentes, enquanto a carruagem parava lentamente. Do interior escuro, oculto pelas cortinas, uma figura alta começou a se levantar devagar.

Um homem na casa dos trinta anos, com cabelos negros como o céu noturno, perfeitamente penteados para trás, sem um único fio fora do lugar.

O frescor da juventude já havia passado, mas ele também não era velho o suficiente para ser desgastado pelas experiências da vida. Da cabeça aos pés, era a imagem perfeita de um cavalheiro impecável, elegante e sereno.

Mas, nas profundezas de seus olhos vermelhos, semelhantes a sementes de romã esmagadas, permanecia uma loucura impossível de apagar.

Esse homem não era outro senão o senhor da mansão, o demônio nascido em um dia amaldiçoado, o Marquês Rothbart Lohengrin.

— Mestre!

O velho mordomo, Barrett, avançou para cumprimentá-lo. Atrás dele, liderados pela governanta-chefe, Madame Dova, os empregados estavam alinhados diante da entrada como em um desfile, aguardando a chegada do senhor. Como Rothbart havia retornado mais cedo do que o esperado, a tensão era evidente, como se todos temessem que a recepção não estivesse à altura de suas expectativas.

Mas tamanha hospitalidade significava pouco para ele, desde que não o desagradassem. Entregando o chapéu e a bengala a Barrett, Rothbart seguiu diretamente para o prédio principal da mansão.

Talvez fosse a alegria de voltar para casa, mas seus passos eram firmes e incessantes. Embora nunca parecesse apressado, suas longas pernas o levavam rapidamente adiante, tornando difícil para o mordomo idoso acompanhá-lo.

Barrett quase precisou correr para alcançá-lo e falou às pressas:

— Alguns meses atrás, enviei um telegrama para a capital… O senhor chegou a vê-lo?

— Telegrama? Não.

Rothbart respondeu sem sequer olhar para seu fiel mordomo, mantendo os passos pesados e constantes. A cada passada, a distância entre os dois aumentava, tornando cada vez mais difícil acompanhá-lo.

O mordomo sabia muito bem que interromper seu mestre naquele momento podia acabar mal, mas o assunto que precisava relatar não era menos importante.

— É sobre…

— Conte depois que eu vir minha esposa primeiro.

Rothbart o interrompeu de forma brusca. Desde que a marquesa falecera, onze anos atrás, toda vez que retornava à mansão ele seguia o mesmo ritual: ir diretamente ao quarto da esposa antes de qualquer outra coisa.

Por causa de seus compromissos, era obrigado a passar longos períodos longe da propriedade e, sempre que isso acontecia, sofria de uma espécie de abstinência relacionada à esposa. Visitar o quarto dela primeiro era, para ele, como encher de ar pulmões prestes a sufocar, um ritual necessário para sobreviver.

Se sua condição era realmente tão grave, alguém poderia pensar que seria mais fácil carregar consigo alguma lembrança dela, como um anel ou um broche. Mas ele jamais fez isso sequer uma vez.